Sacude el viento
al chañar dormido
agita la quietud
del niño indio
que corre por la senda
de los médanos
sin saber, que sigue
a su destino.
Trabaja el padre
con sus manos sabias
moldeando el metal
que se doblega
quebrando rutinas
con su arte antiguo
creativa racha,
que nace cada día.
Tiñe la madre
con colores tierra
vellones blancos
que serán abrigo
en las crudas jornadas
del invierno
en las tardes apacibles
bajo el frío. (junto al fuego).
Crece niño.
Cumplirás tus años
Alcanzando las estrellas
de tu sino.
Tendrás tus sueños
y visiones locas.
Al transformarte en hombre,
Vencerás, en cada desafío.
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